Lorsque la haine d'un coeur se déploie, dans la lenteur d'un battement d'ailes, et que le hurlement gronde, avec toute la rage d'un mort, que reste-t-il de nous ? Nous qu'ils appelaient les amants de la torture, nous qu'ils appelaient les enfants de la haine, que reste-t-il de nous ? Nous la terreur d'un temps, lorsque notre monstre restait prisonnier du néant de nos coeur, du vide de nos âmes, nous étions si forts, si forts autrefois, que reste-t-il de nous lorsque la haine surgit tel un poison froid qui glisse, glisse, glisse vers nos coeurs trop rouges ? Que peut-il bien rester de notre grandeur d'autrefois, lorsqu'ennemis indifférents nous ne nous connaissions pas ? Lorsqu'enfants égoïstes nous n'attendions que la nuit pour libérer nos larmes de leurs chaines de verre...
Les chaines sont brisées, les liens créés et la haine née d'un coeur trop faible, d'une âme trop claire. Alors que reste-t-il de nous maintenant ? Maintenant que notre monde coule, qu'il gèle et brûle, embrasé par l'arctique mortel. Perdu dans l'enfance de la mort, et la naissance de l'âge, englouti par la mer de haine, et l'horreur d'un amour trop grand pour nous immortels. Alors, dis-moi ô cruel amour, que reste-t-il de nous, lorsque toute la haine d'une coeur se déploie, dans la lenteur d'un battement d'ailes, et que le hurlement gronde, avec toute la rage d'un mort... ?
Dis-moi donc, que reste-t-il de nous ?
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